冬天来了的第五天，林砚和苏婉泡了最后一壶茶。不是不泡了，是泡不动了。手抖了，眼花了，水烧开了，提不动壶。
“林砚，我来提。”
“不用。我来。”
他提起铜壶，手在抖。水洒出来，烫了手。他不疼。
“林砚，你手烫了。”
“不疼。因为心在。”
他把水冲进盖碗。茉莉香片，用新树的花。热水冲下去，香气炸开。她闻到了。清的，甜的，有一点点苦。
“苏婉，你闻到了？”
“闻到了。好香。”
“心香。”
“对。心香。”
他倒了两杯，一杯给她，一杯给自己。
“54℃。”
她端起来，抿了一口。苦，回甘。
“刚好。”
他也抿了一口。
“刚好。”
他们坐在后院，看着雪。老茉莉被雪盖住了，新茉莉也被雪盖住了。但根在。
“林砚，你记得我们第一次见面吗？”
“不记得。但心记得。”
“心记得什么？”
“记得你站在门口，穿着深灰色风衣。我问你‘喝茶吗’，你说‘不喝’。我说‘喝吧，不要钱’。你笑了。”
“你记得？”
“不记得。但心记得。”
她的眼泪流了下来。
“林砚，你记得我的名字吗？”
“苏婉。”
“你记得我叫你什么吗？”
“砚。”
“对。砚。”
“你记得我叫你什么吗？”
“婉
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