方敏的眼泪流得更厉害了。
“您写得好。”
“不是好。是真的。心开不谢。”
诗人从口袋里拿出一个小本子，把诗写下来，撕下来，递给方敏。
“方女士，送给您。”
“谢谢您。”
“不客气。我能买一朵茉莉吗？”
“不卖。送您。”
方敏从绣花布上剪下一朵茉莉，递给诗人。
诗人接过茉莉，放在手心里，闻了闻。
“香的。清的，甜的，有一点点苦。”
“那是心香。”
“心香不灭。”
诗人笑了。他转身，走向门口。
“诗人，您叫什么？”林砚问。
“叫我诗人就好。名字不重要。心重要。”
他推开门，走了出去。阳光照在他身上，他的影子很长。
门关上了。
方敏看着手里的诗，念了一遍又一遍。
“妈，你哭了。”苏婉说。
“没哭。妈开心。”
“开心为什么哭？”
“因为开心太多了，装不下。”
方敏笑了。
林砚端起茉莉花茶，喝了一口。苦，回甘。
“苏婉，诗人的诗写得真好。”
“哪里好？”
“真。心真。”
“你也能写。”
“我不会。但我能守。守也是真。”
他笑了。她也笑了。
门被推开了。进来的是一个年轻女孩，十六七岁，穿着校服，背着书包。她的眼睛很亮，但眼神很急，像在找什么。
“请问，这里是听风斋吗？”
“是。请坐。喝
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