适合藏污纳垢，也最适合隐匿行踪。
沈炼在后院虚掩的木门上，极有规律地叩击三下，停顿两息，又叩两下。
门缝里透出微光，门闩无声无息地被拨开。
开门的是个弓着背、满脸风霜的汉子，正是归德城里锦衣卫暗线。
什么也没问，一把将两人拽进院子，反手顶死木门。
“后厨，灶台底下。”
暗线压低嗓音吐出几个字，转身去处理两人进门时落在地上的痕迹。
沈炼扛着凌駉直奔后厨。
厨房里弥漫着一股浓重的柴火味。沈炼摸到那口大铁锅，双手扣住边缘，用力一掀。
看似死沉的铁锅连同灶台的一角，竟被整个移开，露出一条漆黑幽深的狭窄地道。
沈炼先让凌駉顺着木梯爬下去，自己紧随其后。
两人刚下到密室，头顶上便传来轻微摩擦声。那是暗线在上面重新封死灶台，并在四周清扫痕迹、撒草木灰掩盖血腥味。
密室不大，方圆不过丈许。
空气浑浊，另外一边只有一个洞口通气，透着地底特有的阴冷土腥味。
点着一盏如豆的油灯，昏黄火光勉强照亮这个空间。
凌駉顺着寒凉的土墙，滑坐在干草堆上。
连续的严刑拷打，加上这一夜惊心动魄的生死逃亡，早已透支了这位书生御史的所有心力。
他大口喘息，每一次呼吸都牵扯着胸腔里的伤痛。
借着微弱灯光，他看着沈炼那身被鲜血浸透的清军罩衣，脑海中全是不久前西跨院里，那些锦衣卫为了他用血肉之躯去堵长枪阵的惨烈画面。
死的人太多了。
多到他这个自诩泰山崩于前而色不变的文臣，感到连连窒息。
凌駉终于有空说话，他一路上颠簸，虚弱不堪，干裂出血的嘴唇微微翕动，声音沙哑。
“费这么多人力，何必呢。”
凌駉闭上眼睛，眼角渗出两滴浑浊泪水，顺着沾满灰土的脸颊滑落，留下一道清晰泪痕。
他是真的觉得痛心。
为了救他一个已经做好了殉国准备的书生，折进去几十个大明最精锐的百战死士，这笔账，怎么算都觉得亏了。
沈炼没有接话，从角落里取来一个早已备好的包袱。
打开包袱，里面是
（本章未完，请点击下一页继续阅读）