码头在身后越来越小，两岸的树越来越密。我坐在船舱里，看着水面上自己的倒影。右手上光滑的，干净的，没有疤。但它痒了一下。不是皮肉痒，是骨头痒。有什么东西在骨头里面，在骨髓里，在血液里。它在动，在翻身，在等。等明天，等那把刀，等那道疤从徐鹤亭手上割下来。
船靠岸了。我跳下船，靴子踩进泥地里。老样子，陷进去半寸，拔出来带出一股腥味。营地还在，棚子还在，但更破了。柱子歪了，顶上的树叶被风吹走了大半，露出光秃秃的架子。火堆灭了很久了，灰被雨水冲散了，混在泥里，和泥一个颜色。这里曾经有人住过。罗德里戈、索菲亚、老祭司、徐鹤亭。他们都走了，都离开了，都不再回来了。只有沈鹤亭还在，在塔底，在那只眼睛旁边。
我走到洞口。洞口的形状又变了。之前是椭圆的，现在更圆了，像一只眼睛。它在看我，用洞口看我。我蹲下来，往里看。里面是黑的，什么都看不见。我把手伸进去，指尖触到洞壁上的碎石。凉的，粗糙的。没有风，没有呼吸声，没有铁链声。塔沉默了。沈鹤亭带着那七十二具尸体下去了，塔空了，眼睛闭上了。它在沉默，在等。等下一任守塔人来。下一任是谁？是孩子吗？他的手上有一个红点。它会从红点变成一道疤，从一道疤变成刻着字的印记。它会写“死亡等我”，会写“林深”，会催他，会叫他，会逼他。他还不会翻身，不会坐，不会爬，不会走，不会说话。他不知道他手上有一个红点，不知道它是什么意思，
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