最后一缕光散入人间时，天地之间忽然静了。
不是死寂，是那种雨后初霁、万物澄明的静。风停了，云住了，连溪水都放慢了脚步，仿佛怕惊扰了什么。玄火池底那六个字——那位老院长以心血描摹了千万遍的六个字——在月华下泛起温润的光，如瓷，如玉，如初生婴儿的呼吸。
千年万年，不过一念。
槐君化作的那棵小槐树，今夜开花了。不是碧光，不是幻影，是实实在在的、粉白的花，如雪如雾，香飘十里。花瓣落在干涸的池底，落在那六个字上，落在一代又一代人跪过的石阶上。每一片花瓣，都像一句轻轻的应答。
白鹿的角光早已熄灭，但那两头小白鹿的子孙，依旧卧在池畔。它们闭着眼，角上生出茸茸的新芽，如初春的柳枝。它们梦见了什么？梦见了青崖上奔跑的鹿群，梦见了椿木下端坐的老人，梦见了那个叫玉鲸的女子，最后一次抚着它们的额头，说：“等我回来。”
她回来了吗？
池底的露水中，有一点金赤之光，明明灭灭，如心跳。
博物馆里的石碑，今夜亮了。不是金光大盛，只是淡淡的，如月光照在雪地上。保安揉了揉眼，以为是灯
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