苏黎世国际机场。
十二个小时的长途飞行。
哪怕是精力再旺盛的小伙子，也被狭窄的座位折腾得够呛。
西南队的小伙子们背着统一配发的帆布包，跟在马禄昌屁股后面，顺着通道往航站楼外走。
小个子后卫使劲吸了吸鼻子。
“队长，这外国的空气也没多香，连咱们江城夜市的烧烤味儿都不如。”
年轻队长夹紧怀里的油纸包。
“别瞎看，把腰板都挺直了，咱们是出来打比赛的。”
话音刚落。
众人刚走出到达大厅的自动玻璃门。
刺眼的白光汇成一片光墙，狠狠砸在二十几个年轻球员的脸上。
小伙子们被晃得睁不开眼，下意识抬起胳膊挡住视线。
玻璃门外围得水泄不通。
几十台摄像机怼在最前面，话筒和录音笔上全印着欧洲主流媒体的台标。
外媒记者端着相机一顿狂按，快门声响成一片。
“看他们的帆布包！”
“这是半个世纪前的古董吗？”
“新东国的草根队！听说平时全是修理工？”
记者群里爆发出刺耳的哄笑。
镜头恨不得戳进球员们的鼻孔里。
马禄昌胖脸一沉，横跨一步挡在队伍最前面。
他用蹩脚的英语大喊。
“退后！让出通道！”
外媒记者根本不搭理。
一个胸前挂着世俱杯接待委员会吊牌的中年男人，慢吞吞地从人群后面挤了出来。
这人西装笔挺，嚼着口香糖，视线从西南队那身寒酸的打扮上扫过。
“你是这支队伍领队？”
他指着马禄昌。
马禄昌掏出领队证晃了晃。
“我是队伍负责人。”
“你们组委会的安保呢？怎么任由媒体堵门？”
白人干事摊开双手，脸上挂起公式化的礼貌。
“这里是自由的地方，记者们对你们这支毫无职业背景的队伍非常好奇。”
他往辅路方向指了指。
“跟我走吧，你们的接待车在那边。”
“场地也安排好了。”
几分钟后。
西南队的球员们在辅路尽头停下脚步。
马禄昌眼珠子瞪圆了。
停在面前的，是一辆只挂了十几张铁皮座椅的短轴小巴。
内部空间极度逼仄，通道连个双肩包都塞不进去。
这种通常用来在机场内运送清洁工的廉价通勤车，现在被贴上了“新东队接待”的字条。
“你管这叫接待车？！”
马禄昌的胖手指几乎要戳到白人干事的鼻尖。
“我们二十几个人加上行李，这破车能塞进去一半吗！”
白人干事嚼了嚼，把口香糖吐进垃圾桶。
他脸上的笑容没有半点温度，全是高高在上的虚伪。
“先生，你们体总的账户已被查封，国内已经切断了你们的活动经费。”
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