但这次真的是杂志社层面的整体决定，不是我一个人能左右的。”
魏主编的语气还是那么客客气气，每个字都妥帖，每句话都周全。
“咱们认识这么多年了，我跟你说句掏心窝子的话。
这阵子网上的事，你多少也知道一些。
不管外面怎么闹，你自己心里得有数。
做作者最重要的是什么？
是人品。”
何文礼听出来了。
“我明白了。”
何文礼的声音干得像纸。
“那就先这样，回头咱们再联系。”
电话挂了。
忙音嘟嘟嘟地响了五六秒，何文礼才把手机从耳边拿下来。
他低头看着手机屏幕，通话时长显示“2分47秒”。
两分四十七秒。
他花了半年谈下来的专栏，被两分四十七秒的一通电话收走了。
何文礼把手机扣在桌面上，整个人靠进椅背里。
椅子的靠背发出一声干涩的咯吱声。
电脑屏幕还亮着。
文渊阁论坛的页面还开着。
联名信的帖子还挂在那里，但评论区已经彻底沦陷了。
签名在撤回，转发在下跌，他精心编织了五天的声势，在三十分钟之内被碾成了齑粉。
何文礼的目光穿过屏幕，穿过那些翻涌的评论和跳动的数字，落在某个看不见的地方。
他二十九岁了。
三次投稿鲲鹏青年奖，三次被挡在决赛门外。
每一次被淘汰之后，他都告诉自己是评审的眼光有问题，
是圈子的规矩不公平，是那些拿奖的人占了资源的便宜。
他从来没有认真想过另一种可能。
也许是他自己够不着那条线。
他在椅子上坐了很久。
窗外的阳光从百叶帘的缝隙里漏进来，在墙壁上画出一排横纹。
横纹的尽头是书架，书架上摆着他这些年出版的三本短篇集。
三本书的书脊上都印着他的名字，但没有一本加印过。
手机屏幕又亮了。
一条微博私信通知。
他没有点开。
电脑右下角的消息提示也在闪。
文渊阁论坛的私信栏里多了十几条新消息，他扫了一眼标题，全部是陌生人发来的。
第一条的开头是：“你怎么还有脸待在文学圈？”
他把鼠标移到浏览器右上角的关闭按钮上，停了两秒，点了下去。
屏
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