“嘶……”
周明轩猛地睁开眼。
他几步冲到桌角那部红色电台前，一把抓起话筒。
手指，在那串只有清道夫才知道的备用频率上，飞快地拨动。
他压着声音，用那套约定的暗语，连呼了三遍回令。
听筒里。
只有一片“沙沙”的电流声。
没有半点回音。
周明轩的手，顿住了。
他又抓起桌上那部接澳门的专线，拨通了那个固定的号码。
“嘟！”
一声长音之后，是一个机械而冰冷的提示。
空号。
那个号码，已经被人，从那头，掐断了。
周明轩的呼吸，骤然急促起来。
他不死心，又摸出那个只有他和马二柱才知道的、特区那条钉子的回讯暗号。
他让助理，按着退港废料那条线，发了过去。
半个钟头。
石沉大海。
那条潜伏了半年、连林强都没起过疑心的钉子，毫无音讯。
就像，从来没存在过。
三道线。
三声死寂。
每一声，都在告诉他同一件事。
清道夫，电台，钉子。
他周明轩布在特区的所有暗手，从头到尾，全断在了赵军手里。
周明轩颓然地，靠回了椅背。
冷汗，顺着他的脊梁，一层一层地，渗了出来。
他比谁都清楚，伦敦那帮老钱，是靠着什么，活了上百年的。
不是靠钱。
是靠“干净”。
他们要的每一桩脏事，都得办得天衣无缝，不沾身，查不出。
一旦哪个白手套，把脏手露在了台面上，把把柄落进了对手手里。
那这个白手套，立马就成了废棋。
而废棋的下场，他周明轩，再清楚不过。
他的脑子里，骤然闪过一张脸。
陆淮安。
一个月前，那个失去了利用价值的看门狗。
门窗反锁，现场干净，一篇讣告体体面面，就把一个活人，伪装成了深夜病死的银行顾问。
那场“心梗”，还是他周明轩，亲手操办的。
他甚至记得，当初在伦敦那间橡木会议室里，他是怎么对那帮资本巨头说的。
“陆淮安那种法子，太脏，也太蠢，所以他死了。”
可如今。
清道夫没了。
活口，落在赵军手里。
证据，攥在赵军手里。
他亲笔下的那道死命令，更是白纸黑字，赖无可赖。
周明轩缓缓抬起头，望着窗外那片渐渐发白的天。
他第一次，从骨头缝里，渗出一股寒意。
下一个，被“干净”处理掉的。
不会是赵军。
是他。
猎人，成了猎物。
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