下眼色，开始往腰包里摸，低声商量凑多少合适。
翻译被他们推着，又往前走了几步，声音放得更软，姿态放得更低，脸上堆出一种比哭还难看的笑。
“你想要多少？我们可以谈。”翻译的声音在发抖。
顾延铮没有说话。
不是不屑，是听不懂。
他完全没听懂对方在说什么，也懒得去猜。
他的脑子里在转别的东西，他在数人头。
他一个人，对方有六条枪，地上还有二十几个随时可能被当成人质的村民。
他不动，他们就还在犹豫。
他要是不管不顾直接把人杀了，下一个倒下的指不一定是谁。
他的目光从那些人脸上扫过，又收回来，落在军官颈侧那条还在往下流的血线上。
伤口不深，血流得很慢，还没滴到地上。
顾延铮想等一个时机，怎么才把这群人全解决了。
村子里的人看到了这一幕。
那个刚才还在磕头的年轻人，慢慢抬起头。
他的额头上有一道被枪托砸出的伤口，皮肉翻卷着，血顺着眉骨往下淌，糊了半张脸，滴在泥土里。
他跪在那里，膝盖陷在泥地里，浑身发抖。
但是，害怕里还有点别的东西，像是一根被压了太久的弹簧，终于到了临界点，正在从泥土里一点一点地往上顶。
他看见那个从暗处走出来的人，把刀架在白人大兵头头的脖子上，像掐住了一条蛇的七寸。
那个人没有说话，没有表情，甚至没有看他们这些人一眼。
只是站在那里，就把那群高高在上的白人大兵震慑住了。
年轻人喘着粗气，血滴
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