方方正正的，一尺见方，边缘齐整，像被人用刀切出来的。
洞里有光，不是日光，是那种——暗红色的、像炭火将灭未灭的光，一闪一闪的，像心跳。
秦无衣撬开剩下的木板，钻进窗。
屋里很冷，比外面还冷。
那股阴冷不是从风里来的，是从地底下冒出来的，从骨头缝里往肉里钻。
她站在洞口旁边，往下看。
洞里有一条石阶，很窄，只容一人通过，台阶上长满了青苔，滑得站不住。
她深吸一口气，走下石阶。
石阶很深，她数了数，三十七级。
每下一级，阴气就重一分。
下到第三十级的时候，她听见了自己的呼吸声——不是喘，是那种很沉、很重的呼吸，像有什么东西压在胸口上。
她的手心全是汗，剑柄滑得几乎攥不住。
下到底了。
密室不大，约两丈见方，但阴气重得让人想吐。
正中央供奉着一尊神像——面容模糊，身披黑袍，手持一柄断剑。
和之前终南山废弃道观中的那尊一模一样。
秦无衣的手抖了一下。
不是怕，是惊。
同样的神像，同样的黑袍，同样的断剑。
一座在道观里，一座在庄园的地下。
两座神像，背后是同一个东西。
神像前摆着七盏油灯，呈北斗七星状排列。
其中一盏已经熄灭，灯油干涸，灯芯焦黑。
其余六盏还燃着，火苗是青色的，在无风的密室里轻轻跳，像六只眼睛，看着她。
她走近神像，伸出手，想摸那盏熄灭的灯。
手指还没碰到灯，一股寒意从指尖窜上来，顺着胳膊爬到肩膀，爬到脖子，爬到头顶。
她猛地缩回手，退了两步。
灯上有东西。
不是灰，不是油，是——怨念。
浓得化不开的怨念，像一摊黑色的胶水，粘在灯盏上，粘在灯芯上，粘在她碰过的那根手指上。
她低头看自己的手指，指尖发黑，像被烧过，但不是烫伤，是那种——从里往外黑，像血被抽干了，只剩皮包骨。
她甩了甩手，没甩掉。
又甩了甩，还是没甩掉。
她不再管了，转身走向石阶。
走了两级，忽然停下来，回头看了一眼。
那尊神像的面容还是模糊的，但她总觉得——它在看她。
不是“感觉”在看，是真的在看。
那张模糊的脸上，有什么东西在移动，像五官在慢慢浮现，又像什么都没发生。
她加快脚步，走出密室，爬出石屋，翻过院墙，跑进树林。
跑了一盏茶的工夫，她才停下来，靠在一棵松树上，大口喘气。
胸口像压了一块石头，喘不上气。
她低头看自己的手指——黑色已经退了一些，但还没退完，指尖发灰，像沾了灰。
她从怀里掏出一块帕子，包住那根手指，攥紧。
然后她站起来，往长安城的方向跑。
天已经黑了。
月亮从东边升起来，照在山路上，白花花的。
她跑得很快，靴子踩在泥泞里，噗嗤噗嗤响，溅起来的泥点子甩到脸上，冰凉冰凉的。
她跑出终南山，跑过渭水桥，跑进长安城。
崇仁坊的宅院里，灯还亮着。
她推开门，跑进院子，站在正房门口，喘着气。
门开了。
苏无为站在门口，手里端着粥碗，嘴边上还挂着粥。
他看见秦无衣的样子，粥碗差点掉了——她的靴子上全是泥，衣裳上全是泥，脸上也全是泥。
她的脸色白得像纸，嘴唇发紫，眼睛亮得吓人。
“怎么了？”
秦无衣伸出那根包着帕子的手指。
苏无为解开帕子，看见那根发灰的手指，眉头皱了一下。
“妖气。”
秦无衣说，声音很哑，像嗓子被什么东西堵住了，“终
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