翠芒山北坡。
天黑透了。
山里没有路灯，唯一的光源是院子里架起来各种补光灯。
白光打在土墙上，把剥落的墙皮照得一清二楚。
二黑站在灶屋门口，手里攥着一把铁锹，身上的旧夹克沾了半天的灰。
他面前蹲着个人。
吴小龙，二十四岁，白马乡吴家做腊肉那户的大儿子。
瘦高个，头发扎成小揪，脸颊凹进去，手里举着的那台二手索尼A6300稳得很。
“二黑哥，你别看我。”吴小龙头也没抬，眼睛贴在取景器上，“该干嘛干嘛。”
二黑咽了口唾沫。
他知道陈峰说了，不用演，不用装。
但那个黑洞洞的镜头对准自己的时候，还是浑身都不自在。
“我……先把灶台清一下？”
吴小龙没回答。
他把机位从正面挪到侧面，半蹲着找了个低角度。
“你说话我听不见，你就当我不存在。”
二黑深吸一口气。
不存在。
行。
他转身走进灶屋。
铁锹铲进灶台里堆了不知多少年的死灰，发出沉闷的刮擦声。
灰尘被翻出来，呛得他连咳了三声。
吴小龙跟在后面，没出声，镜头从铁锹的锹头慢慢摇到二黑的手背上。
那双手粗大，指节突出，虎口有一道泛白的旧伤疤。
二黑没注意到镜头在拍什么。他只是在干活。
灰一锹一锹铲出去，堆在院子角落。
灶膛露出来了，烟道口堵着一团黑乎乎的鸟窝残骸。他伸手进去掏，掏出半把干草和三根枯树枝。
“得通一下。”二黑自言自语。
他找了根铁丝，弯成钩子，顺着烟道往上捅。
捅了十几下，上面忽然哗啦一声，碎瓦片和灰渣从烟囱口倒灌下来，扑了他一脸。
“噗——”
二黑抹了把脸，满手黑灰。
他愣了一秒，忽然笑了。
不是对着镜头的笑，是那种被生活糊了一脸之后无可奈何的笑。
嘴角往上扯了一下，露出一排并不整齐的牙。
吴小龙的手指在机身上轻轻按了两下，换了个参数。
这个表情，留住了。
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十点半。
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