在手里，他觉得手心暖暖的。
很多年后，那个孩子长大了。他离开了故乡，去了很远的地方。他放过很多风筝，买来的，别人送的，但都没有他自己扎的那只飞得高。那只风筝一直挂在老家的墙上，纸黄了，竹骨脆了。他老了，回到老家，把风筝取下来，掸去灰，拿到田野里。风来了，他跑起来，风筝升上去，那盏灯又在天上亮了。线在手里，手心暖了。他笑了。他知道了，风筝等了他一辈子。他放飞了，它就亮了。他暖了，它就记住了。
他把风筝传给孙子。孙子也放，也觉得手心暖。一代一代，一筝一筝。风筝越来越旧，纸快碎了，但那片画着灯的纸片还牢牢地贴在中央。每一个放它的人，都觉得天上有盏灯在跟着自己。他们知道，那是很久以前一盏真正的灯，灭了很多年，但它的光糊进了风筝里，飞上天，就亮了。
后来，风筝散了，竹骨断了，纸片被风吹走了。它飘啊飘，落在一个孩子的手中。孩子把它贴在风筝上，又放飞了。
有一个孩子，在田野里放风筝，风筝飞得很高。
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