很多年后，那个孩子长大了。他离开了老屋，去了很远的地方。他吹过很多箫，玉屏的，紫竹的，桂花的。但他最喜欢的，还是这管深褐色的九节箫。它不亮，不润，不花哨，但它有灯的温度。他老了，回到老屋。箫还在墙上，落满了灰。他取下来，吹了一句，声音还是那么沉。他觉得手指按着的音孔微微发热。他笑了。他知道了，箫等了他一辈子。他来了，它就响了。他吹了，它就暖了。
他把箫传给孙子。孙子也吹，也发热。一代一代，一箫一箫。箫越来越旧，漆皮剥落，露出竹子的本色。但每一个吹它的人，都会觉得手指按着的音孔微微发热。他们不知道这是为什么，但他们知道，这管箫里有一盏灯。灯灭了，光留在了音孔里。
后来，箫裂了。一道缝，从吹口一直裂到底，吹不响了。但那种发热的感觉，还在。在每一个按着音孔的手指上，在每一个吹奏的人心里。
有一个孩子，在旧货摊上买了一管破箫。他吹不响，但他把手指按在音孔上，觉得
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