不响，不脆，不亮，但它暖。他老了，回到那座破庙。庙更破了，顶都塌了，磬还悬在梁下，锈迹斑斑。他拿起磬锤，敲了一下。“嗡——”声音还是闷。他把手心贴在磬上，觉得有什么东西在震，轻轻的，麻麻的，还有一点暖。他笑了。他知道了，磬等了他一辈子。他来了，它就震了。他摸到了，它就暖了。
他把磬锤放回原处，走了。他知道，磬会一直在，等下一个敲它的人，等下一个后来者。
后来，破庙彻底塌了，梁断了，磬落在地上，半截埋在土里。没有人来敲它了，风也吹不动了。它哑了。但那种震，还在。在土里，在每一个路过的人脚下。有人走过，觉得脚底麻麻的，低头看，什么也没有。他们不知道，那是磬在震。它等着，等一只脚停下来，等一只手把它挖出来。
有一个孩子，在废墟里挖出了一块石头，青灰色的，弯弯的，像个月牙。他敲了敲，声音闷闷的。他把手贴在石头上，觉得手心麻麻的，还有一点暖。他笑了。他问爷爷：“这是什么石头？”爷爷看了看，说：“是磬。”孩子问：“磬是什么？”爷爷说：“是乐器。敲它，它会响。”孩子又敲了一下，响了。他笑了。他把磬抱回家，挂在屋檐下。每天傍晚敲一下，“嗡——”声音传得很远。他长大了，把磬传给自己的孩子。一代一代，
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