有一粒灰尘，很轻，轻到风一吹就飘起来。它不知道自己是从哪里来的，也许是从一盏灯上掉下来的。那盏灯很小，花瓣形的，青铜的。它亮了很多年，后来灭了。灭的时候，灯身轻轻一震，一粒灰尘落了下来。灰尘飘啊飘，飘了很久。它落在窗台上，被人擦掉；落在书桌上，被吹走；落在地板上，被踩进缝里。它太小了，没有人注意它。但它一直在。它记得自己是从灯上来的，记得那盏灯的样子，记得那种暖。它虽然没有温度，但它有记忆。它知道自己是灯的灰尘。
有一个孩子，在擦桌子的时候，看见了一粒灰尘。很小，灰灰的，在阳光下微微发亮。他把它吹掉，灰尘飘起来，落在他的手心里。他低头看，什么也没有。但他觉得，手心暖暖的。他不知道这是为什么，但他知道，那粒灰尘在等他。不是等他的手心，是等他这个人。好像从很久很久以前，就在等他。
很多年后，那个孩子长大了。他成了一名清洁工，专门打扫那些没人注意的角落。他扫过灰尘，擦过灰尘，吸过灰尘。他每天和灰尘打交道，但他从来没有注意
（本章未完，请点击下一页继续阅读）