客栈老板提着预防时疫的草药离去，带走了关于远方商队与边境流言的最后一丝余音。回春堂的大门轻轻合上，将外界渐起的暮色与隐约的驼铃隔绝在外。油灯被点燃，昏黄而温暖的光晕填满了医馆，将药材柜的阴影拉长，投在墙壁上，仿佛无声的守护。
小哈桑将白日里用过的器具一一归位，又拿着软布，开始仔细擦拭药柜的每一个抽屉表面和那杆黄铜药秤。这是每日闭馆前的功课，哈桑要求极严，药柜必须整洁，药秤尤其不能沾染一丝尘埃或药末，因为“失之毫厘，谬以千里”。
哈桑自己则坐在诊案后，就着灯光，翻阅着那部日益增厚的《医道汇源》手稿。他时而提笔添注几个字，时而又停下，目光沉静，似在斟酌某个方剂的配伍比例。油灯的光晕在他专注的脸上跳动，将那经年累月沉淀下来的沉稳与温和勾勒得愈发清晰。
小哈桑擦拭着药秤的秤杆，冰凉的黄铜触感让他躁动的心慢慢沉静下来。他想起白天那个腿上长疮的少年，想起老师用刀排脓时的精准果断，想起那混合了腐臭与乳香没药辛烈气息的空气，也想起了客栈老板随口提及的“溃兵”与“远方”。这些碎片在他的脑海里盘旋，最终都沉淀为手中这杆药秤的影像。
“老师，”小哈桑忍不住开口，声音在静谧的医馆里显得格外清晰，“今日处理那少年的疮疡，学生想起您之前教导的，‘急则治其标，缓则治其本’。当时脓毒炽盛
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