装的从来不是流量那套虚招。
顶灯熄灭。
大银幕亮起。
放映厅陷入绝对的黑暗。
江辞坐在第一排正中央。
两个小时的电影，节奏很快。
一上来就是贺人龙人头落地的肃杀。
紧接着，疫区冲天的恶臭、饥兵的哀鸣。
台下的影评人们原本还带着挑剔的目光，拿着笔准备随时记录槽点。
但当画面推进到孙传庭屠尽陕界豪绅那场戏时，笔尖摩擦纸张的声音消失了。
大银幕上，江辞踩着黏稠的血水，揪住自己的衣领，通红着双眼对满地尸体嘶吼。
前排的几个明史专家不自觉地坐直了身体。
随后，画面切入冷水送行。
银幕上，江辞披着三十斤重甲，仰头灌下那碗冰冷的井水。
退后半步，转身赴死。
座椅上，江辞的呼吸频率突然乱了。
胃部开始隐隐抽痛。
接下来是筹饷绝境，是雪原上帅旗折断的冲锋。
每一帧画面闪过，每一声战马的嘶鸣，都在拉扯着江辞的神经。
他的身体本能地绷紧。双腿微微发力，似乎下一秒就要冲出座位，再次捡起那把卷刃的雁翎刀。
脑海深处的某个角落，安静得可怕。
他没有去主动触发情绪隔离技能。
“你不是角色。出来以后，别再骗人了。”
夏梦在《药神》片场说过的话，突然穿透了时空的壁垒，在他耳边响起。
江辞盯着银幕上那个满脸血泥、走向末路的自己。
一秒。两秒。十秒。
他紧绷的双肩开始一点点放松。
抠在座椅边缘的手指，一根、一根地慢慢松开。
指尖的温度重新回来。
他听见旁边柳闻望略带粗重的呼吸声，听见后排黑暗中传来的几声极力压抑的抽泣。
江辞靠回椅背。
他看见了角色的死亡。
看见了孙传庭在冻土里流尽最后一滴血。
但他没有被吞噬。
在这个瞬间，他真正把自己和那个亡国统帅剥离开来。
他不是大明督师，他是演员江辞。
大银幕上，戏还在继续。
风雪大作的音效占据了整个八百人的影厅。
大顺军的黑色铁骑如潮水般涌来，铺天盖地。
画面定格在那个背影上。